Если боль настоящая,

И враги настоящие,

И надежды напрасные,

И слова не нужны:

Нам дороги нелегкие,

Вихрем боя палящие,

Оставляют последние

Пять минут тишины.



От грозы чёрно-синие,

Злыми ливнями полные,

Над утихшими травами

Поднялись облака.

Кровеносными жилами

Набухают в них молнии,

Но гроза не придвинулась

К нам вплотную пока.



Дали дымом завешены -

Их багровый пожар настиг,

Но раскаты и выстрелы

Здесь ещё не слышны:

До грозы, до нашествия,

До атаки, до ярости

Нам дорогой оставлено

Пять минут тишины.



До атаки, до ярости,

До пронзительной ясности

И, быть может, до выстрела,

До удара в висок...

Пять минут на прощание,

Пять минут на отчаянье,

Пять минут на решение,

Пять секунд на бросок.



...Раскатилось и грохнуло

Над лесами горящими.

Только это, товарищи,

Не стрельба и не гром:

Над высокими травами

Встали в рост барабанщики -

Это, значит, не всё ещё,

Это значит - пройдём...



"Колыбельная для брата"